Kerouac VS Coltraine
Kerouac Vs Watts
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06/05/2009
Kerouac VERSUS Coltrane
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Acabo
de chegar em casa e estou levemente entorpecido pelo paraíso. Nova York
vive um verão intenso, tudo é suor e loucura, as mulheres, os bêbados e
os poetas se confraternizam pela madrugada alucinada da grande maçã,
dançando o beebop, escutando os anjos entortarem a realidade em suas
harpas de sopro. Minhas mãos não compreendem adequadamente os
pensamentos que emergem do vale sombrio, eles escapam e voltam e dizem
ao meu ouvido como se não fossem meus e, por isso, sinto-me tímido e
não me importo em desenhar suas letras mortas no papel deste diário
desgastado e febril.
Mas o paraíso não é marrom, nem branco ou colorido. É abstrato, efêmero
e forte. Contempla a paisagem do meu espírito como se viesse do próprio
atman. Laurien dorme chapada ao meu lado e o sol insiste em querer
acabar com este dia que nunca deve deixar de existir. Enquanto ouver
saliva em minha alma irei lembrar de quando vi as trombetas celestiais
entoando cânticos em favor da humanidade, em favor dos loucos que vivem
fora dos hospícios oficiais e convivem com a insanidade da sociedade
perfeitamente imperfeita que pintam todos os dias na TV e nos jornais,
principalmente, nos jornais. Sendo mais objetivo, antes mesmo que eu me
perca em devaneios, hoje, por sorte, apertei a mão de um iluminado e
minha alma se tornou completa.
Laurien andava meio encucada estes dias, imagino que esteja insegura
quanto a minha proposta de firmar a vida depois do Livro ser publicado
- a previsão é que no máximo no outono ele já esteja nas livrarias e
agora mesmo, daqui uma semana saia o prelo. Não quero ser mais um
perdido apenas, quero poder sentir cócegas nos pés e respirar um
saboroso café da manhã preparado por alguém que tenha dormido ao meu
lado a noite inteira. Se não me ater aos motivos deste depoimento, irei esquecê-lo por completo quando acordar e meus olhos insistem em me trair.
Para poder cortejá-la de uma maneira mais nobre e poética, vesti minha
melhor camisa de botões e a convidei para um jantar romântico no antro
da burguesia – Coach House. Gastei várias saídas em menos de 2 horas de
uma vida que, no fundo ou no raso, não penso em ter. Foi bom, mas
Laurien não me disse nada. Fomos embora pela Times Square felizes e
vagabundeando sobre o mundo e as coisas que poderíamos fazer quando
fosse um escritor de sucesso. De repente, enquanto falávamos sobre
nomes eslavos para os nossos possíveis filhos, escuto meu sobrenome ser
gritado no meio do trânsito leve do início da madrugada. “Hey K, venha
conosco, Monk irá começar agora o show no Five Spot”. Eram Allen, Corso
e mais um sujeito que provavelmente estava se metendo com eles. Não
pensamos muito e entramos logo no Buick 49.
Sempre enchia muito o saco de todos dizendo que Thelonious é
o maior, o mais sincero e sensível de toda essa geração de deuses do
jazz. Todavia não esperava chegar a conclusão nesta noite de que Monk
não passa de um súdito na hierarquia musico-celestial. Um negrinho de
olhos esbugalhados e cheio de raça comandava a adaga divina que
amordaçou por mais de duas horas o meu enfermo e carente coração
indisciplinado. Coltrane, John Coltrane este é o seu nome. Sei que já
havia ouvido falar dele como integrante de alguns outros projetos,
porém foi difícil acreditar que a perfeição não está no centro, mas ao
lado. O som que enobrece seu sax tenor é destemperado e perfeito,
breca, mas ainda assim emite melodias, é o paraíso que qualquer droga
não pode me dar. Imagino que ele nunca irá lembrar do branquelo que fez
questão de compará-lo a um deus egípcio, que insistiu em apertar sua
mão divina. Estava em êxtase o sujeito, olhava nos meus olhos, mas
enxergava de fato os próprios pensamentos e sensações – uma dádiva que
tento alcançar, porém os demônios do meu karma impedem que o nirvana
chegue nestas bandas. Ao menos me alegro e tento me animar para o resto
com esta dose de harmonia e perfeição. Não vejo a hora de procurá-lo
nas lojas de vinil. Peço a Deus e a Morfeus que me embale em sonhos
suaves e contínuos, em imagens alucinadas e descontínuas da perfeição.
Bom dia, paraíso!
Escrito por
J D Oliveira em
18:20:32 |
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18/04/2009
Kerouac VERSUS Marx
*
Não é por causa das pessoas, Jack. É por causa das coisas, cara!
E eu tentava retrucar, não para reenvindicar uma verdade, mas por que minha consciência católica não permitia uma coisa dessas. Eu
sei que é difícil aceitar, cara. Mas não tem como negar, mesmo a gente
que pensa que faz pelo amor, pela verdadeira experiência, pela
divindade que habitamos, ainda assim, iremos lutar o resto da vida para
que as coisas estejam com a gente. E vai ter sempreum tanto de caras
que a gente não vai querer que chegue perto. Eu amo mais esse livro
aqui na minha mão do que a minha mãe ou aquela vagabunda da esquina.
É, pensei, Allen tem razão. Eu ainda sou muito novo para poder odiar
alguém, mas já entendo o que é querer desaparecer com as pessoas. Esse
sujeito é um bom rapaz, às vezes incompreendido e melancólico diante
a maioria, mas um forte guerreiro em pequenas rodas de conversas
pouco escutadas. Um verdadeiro combustível judeu para a alma de
qualquer terráqueo.
Em uma ocasião, quando ainda me envolvia com Cristo de uma forma
sentimental, tal como Santa Tereza, ele me abriu os olhos para o fato
dos cristãos serem os membros da décima terceira tribo. Mas cara, não
somos os párias, retruquei, somos a evolução, a novidade! Que
nada, cara! Os verdadeiros cristãos desapareceram com o Rabi. Depois,
quem entrou em cena foi a instituição Igreja, dominando a mente e o
bolso de todo mundo. Você sabe do que eu to falando, olha para a sua
mãe, vê como ela depende do que o tal padre Gerome fala. Aposto que ela
paga a ele alguma coisa esperando alcançar os céus depois que morrer!
Tentei em vão defender Camile. Ele tinha uma resposta para cada tentiva
minha. E todas as respostas eram ótimas e espirituosas. Allen sempre
estava certo, era incrível como ele sabe direitinho das coisas. Mas
também tem o brio das estrelas, carrega consigo uma missão celestial
que ele mesmo nem percebe ou exalta e por isso, às vezes é mais uma
bicha louca que fala abertamente sobre política, religião, sexo e
qualquer coisa que este país fingiu ignorar durante uns bons dois
séculos.
Ele me deixa completamente puto quando toca nesse assunto “espiritual”,
como se qualquer indício de religão fosse um atestado de imbecilidade e
alienação. Como pode tirar qualquer valor válido da religiosidade,
olhar para as coisas sagradas e profaná-las como se tudo não passasse
de um grande discurso histórico de poder e busca intensa de
propriedade? E o silêncio, e os milagres? Não Allen, não meu caro, a
Verdade é apenas uma, não pode ser dividida. É claro que tentam o tempo
todo dizer para todo mundo o que é e o que não é. Mas a Verdade, Allen,
a gente sente e faz isso sozinho.
Ele não sabe, mas irei chamá-lo de Carlo Marx em meu manifesto beat.
Nada mais natural. Quando a patifaria pegar nossas vidas e escrever
longos textos sobre nós, irão saber que Ginsberg e Marx são a mesma
pessoa. Não duvido nada disso ser muito mais do que um uivo alucinado
de quem procura entender a Verdade através das circunstâncias que
realmente existem. Ele vai ser um cara para ser lembrado por derrubar
muros em meio aos tijolos da hipocrisia que a cada dia crescem na
América. E eles irão querer nos meter nas jaulas da injustiça, fazendo
nossos pais ficarem com vergonha de nos ter parido e não nos ter punido
quando os vizinhos nos apontaram seus dedos sujos de merda avisando-os
de como éramos tortos e que iríamos acabar como delinquentes
intelectuais, críticos dos costumes e profanadores das tradições.
Uma vez estávamos discutindo o que poderia acontecer à América e às
artes na América depois que a e Guerra acabasse. No meio de uma
multidão de jovens perturbados e loucos, ele citou Marx, com certo
receio de não ser um babaca na frente de uma dezena de bobões,
alucinados e alienados . Disse que “a história não é senão a sucessão
das diversas gerações, cada uma das quais explora os materiais,
capitais, forças de produção que lhe são legados por todas as que
precederam, e que por isso continua a atividade transmitida, ao mesmo
tempo em que modifica as velhas circuntâncias com uma atividade
completamente mudada”. E isso é Ginsberg, sou eu, é a geração beat! Uma
nova geração carregada de críticas às anteriores, mas querendo cumprir
o papel atribuido ao homem desperto que vem se desviando continuamente
na história de seu verdadeiro caminho.
Escrito por
J D Oliveira em
19:01:08 |
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27/03/2009
Kerouac VERSUS Burroughs
-
Querido Bill,
Nos últimos tempos venho evitando qualquer contato
que me remeta a você. Não estou nem um pouco possesso e ainda há amor
nas minhas veias congeladas. O que me afasta é a consciência de que
tudo que vem acontecendo simplesmente não tem uma resposta. Somos como
arqueiros que miram o infinito da noite, mas não podem alçar voo junto
com suas setas. Estamos presos Bill, estamos fincados nesse maldito
planeta que insiste em ficar quente e gelado, claro e escuro, amável e
odioso. Sei que sua fuga desesperada da realidade é ultramente sincera
e objetiva. Sei que tudo aquilo que pode viver conosco ainda resta em
seu coração e sei também que – desculpe os termos – os miolos de Joan,
na verdade, foram o alimento e a chave de sua libertação (espero
que ninguém veja isso, os puritanos me queimariam em praça pública).
Allen tentou me contar sobre aventuras perigosas na
América do Sul. Há algum tempo você não manda cartas e sabe como é esse
judeuzinho, quanto menos esperar, quando estiver nas mãos de índia
peruana – ou de um índio, ele irá aparecer e te tratar como uma criança
e parecer com a sua mãe. Ele é sempre assim, realmente nasceu
muiiiiiiiiito errado. Deus tinha que ter lhe dado mais tetas e
arrancado o paw da forma. Por falar em genitoras, outro dia vi sua tia
Susan e me lembrei do quanto aprontamos na sua casa de inverno em
Indianápolis. Sua mãe foi muito benevolente com o que viu e,
principalmente, ouviu. Não entendi como quis nos receber novamente. O
caso é que na época éramos como galinhos e eu adorava me exibir,
principalmente, para as coroas. Hoje já estou mais sossegado, embora
queira logo arrumar alguém que trepe comigo pelo menos duas vezes em
seguida.
Estou enviando este papel para uma caixa-postal de
Bogotá. Espero que você possa recebê-la em vida. De qualquer forma,
irei enviar uma outra correspondência daqui sete dias se você não me
responder ou responder ao Allen. Estamos preocupados pois sabemos o
quanto o macaquinho adora ficar balançando no seu ombro. Não posso
discutir a respeito do seu espanhol, mas sua cara de branquelo do norte
vai despertar muitas cobiças e ambições por parte dos nativos. Se
lembra da cidade do México? Haviam os que nos tratavam muito bem, os
que nos ignoravam e aqueles que estavam a ponto de enfiar o punhal em
nossas goelas por simplesmente virmos de cima. Já que você está com a
chave virada, cuidado com os mariatis e as crianças. Por estas bandas
ai, eles são deveras católicos e não entendem certas coisas que por
aqui ficariam em silêncio. Vá com calma velho Bill, vá com calma. O
mundo ainda não se curvou ao beat, mas nossas almas já encontraram a
rendenção da verdade.
Me mande notícias suas, estou acabando aquele livro
que nunca acabo – hehehe. Mas agora é sério, um editor bacana de São
Francisco parece ter se interessado por algumas outras coisas minhas e
até pode ser que outros textos saiam antes que ele. Isso me deixa um
pouco nervoso, sei que os outros não irão bater na alma americana do
mesmo modo. Não sei exatamente o que fazer para que esses malditos
editores parem de ser tão caretas e cretinos. Tenho pensado bastante na
hipótese que Diego Ravenno me deu – é claro que ambos estávamos
alucinados: publicar primeiro na Europa e depois voltar para o mercado
americano. Tenho medo, o velho continente ainda está impregnado de medo
e horror. Talvez na Itália as coisas possam andar, eles são mais loucos
e passionais, uma chance de não se intoxicarem com a merda que esplano
por palavras. Bom,,, penando bem, lá tem o Papa e isso já faz metade
das chances irem para o espaço. Uma pena, mas é assim!
Ah, não sei se A. contou para você, mas o rapaz
prepara a apresentação de um poema revolucionário. Lembra daquilo que
ele sempre tinha na cabeça e repetia infinitamente, como se fosse um
“tântra” – hahaha, você é demais Bill, tem muita sacanagem na
caraminhola. É mantra cara, repetição em série de palavras sagradas que
faz a mente impura dormir e desperta o espírito adormercido na carne.
Chega de budismos, o fato é que Allen juntou pedaços de coisas e criou
uma só unidade. Em certa noite, apareceu e tentou me convencer de
ouví-lo. Propus que fizessemos isso na presença de outras pessoas, pois
seria incapaz de escutar aquilo tudo sozinho. Meu senso de humor com
uma caneta na mão é incrível, diferente de quando estou escrevendo à
máquina. Paciência!
Com carinho,
J A C K
Conheça mais sobre William S. Burroughs aqui
*
NAKED LUNCH!
Escrito por
J D Oliveira em
00:06:30 |
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11/02/2009
Kerouac VS Hemingway
Sou
o filho maldito de uma geração perdida, cheia de riquezas plásticas e
efêmeras. Enquanto todos se importavam, ela não estava nem aí. Enquanto
todos queriam a paz, os fodidos sonhavam com a desordem e a guerra. Mas
não sou eu o anticristo, aquele que irá devastar, destruir, ruir,
dissolver. Não faria esse tipo de benfeitoria. Quero que todos sofram
pela própria fé. Eu também. O sofrimento são nossas escolhas, o pavor e
o descontrole que nos sufocam nossas escolhas. A ignorância também. É
ela uma víbora pronta para ser esmagada pelo explorador.
Outro
dia pensei em colocar o cano de uma espingarda bem na minha garganta
para poder sentir o gosto do chumbo e estar próximo de Ernerst. Eu
também já estou velho, porém, de frente para Cuba – e não em Cuba,
mas afastado do mar. Não consigo entender se esse desespero arrebatador
que carrega de nós qualquer vestígio de crença, na verdade, não seja a
verdadeira alma do escritor, do artista, do poeta. Uma anima
atormentada pela rudeza da existência, pelo absurdo da vida, pela
incompetência do homem ocidental em não conseguir ficar calado.
Quando
era menino e vivia perdido, vasculhando pensamentos e criando tormentos
cotidianos, meu sonho era botar um lenço em volta do pescoço e
desembarcar na árida Espanha. Meu pai prensava o jornal de Lowell e eu
acompanhava a luta social espanhola de perto. Doía em mim cada baixa
daqueles que buscavam, sobretudo, a liberdade e o crescimento pelas
artes. Entretanto, aquela geração que estava perdida, encontrou nos
conflitos externos a grande fuga do vazio existencial. Aqueles que
realmente me fecundaram, que me deram o espírito, esses se deixaram
envolver por orgias políticas e miseráveis, ignóbeis e sem qualquer
teor de altruísmo. Eram adultos ateus, loucos pelo próprio umbigo e
fervorosos/medrosos pelo silêncio da existência.
E
depois de mim, quando o crepúsculo acompanhar este personagem bobo e
falho, também virá alguém que irá olhar para trás e chamará a geração
beat de um naco de merda perdida, que não pensavam na realidade
da vida e apenas queria usufruir de seus prazeres. E estarão todos
corretíssimos. Estou morrendo e morrendo velho, cansado, com pavor da
vida e louco para chegar logo no inferno. A realidade da vida que
evocam aí fora, não será e nunca foi a minha pulsão. Nos chamarão de
vazios e era esse mesmo o nosso caminho. Éramos todos vazios e
queríamos preencher todos os átomos da vida com alguma coisa que
valesse a pena. Ficavam vários e vários idiotas tentando nos explicar
das vantagens em se acumular, acumular, acumular. E depois, esses
mesmos sujeitos nos pediam para gastar, gastar, gastar. Estavam todos
induzidos, eram zumbis da cultura, queriam nossos dedos para eles. E
depois dizem que nós é que estávamos fora da realidade. Até o filho da
puta do Hemingway, que era um escritor, não teve cu para agüentar o
tranco, era muita realidade ao mesmo tempo. De um lado o nosso dinheiro
soberbo que te tenta convencer de que é racional e de que a única forma
de se usar a razão é para ter dinheiro; de outro, um idealismo infantil
e dois ou três que falavam a verdade e acreditavam na revolução. Seu
dedo ficou duro, não deu conta.
Escrito por
J D Oliveira em
18:09:25 |
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21/01/2009
Kerouac VERSUS Guevara I
Um
dia, um sujeito qualquer imaginou que pessoas poderiam voar por
quilômetros, como pássaros. Com esse pensamento, passou a espalhar por
aí a vontade de realizar a verdade disso. Dizem que Leonardo era um
extraordinário inventor, mas acredito que não foi somente em 1515 que
alguém tenha sonhado em voar. Todo mundo pode voar, porém, geralmente
isso ocorre quando aprendemos a não cair nos abismos do caminho.
Hoje,
um dia de céu triste e sem nuvens, um dia em que estaciono meu corpo e
meu espírito na pequena janela do alto do avião, vejo com certo
saudosismo as cidades do viejo mundo como miniaturas de tão pequenas,
parecem borrões, às vezes desaparecem no horizonte-vertical. São
pequenas porções de experiências humanas na natureza selvagem.
Estradas, ferrovias, lagos, grandes construções, tudo se tornando
ínfimo daqui de cima. As cidades são manchas no imenso e sensual corpo
da Terra. Fico pensando nas mortes. Camus morreu de
carro, outros foram de navios, eu tenho certeza que o meu fim será no
ar. Mas se não for também, tudo bem. Pelo menos hoje eu gostaria de
sobreviver ao destino!
Sete
meses afastado de Nova York faz a gente achar que não existe qualquer
sinal dos Estados Unidos da América por aí. Minha estada nas terras
estranhas do continente europeu me fez me afastar do sonho de crer em
um papel libertário para o meu país.
Kennedy
esta a perigo, essa história de guerra fria é uma verdadeira puta que
fode tanto com nós como com o resto de todos. É um teatro dogmático em
busca do poder físico das coisas.
Durante minha estadia procurei me afastar dos clássicos da família americana
,
como Londres e fui fundo na experiência: Paris. Andei por lá um bocado
de tempo, em lugares interessantes, mas talvez, estranhos para os do
outro lado do atlântico. Estive nos melhores dos meus dias e sabia
falar francês. Isso me fazia agir sozinho por ali. Os outros “yankes” –
editores, livreiros, poetas gordos – ficavam embolados com a língua de
Mollière e acabavam se ajudando nas confusões lingüística, me deixando
sozinho como eu queria. É claro que eu ia lá, dava força, traduzia
aqui, ali. Mas na maioria das vezes eram coisas sujas e perversas que
queriam saber falar. Achavam que para seduzir as putas tinham que saber
falar gracinhas em frânces. Eram pequenos meninos esquecidos de que
todas falam na mesma língua: dinheiro, ainda mais dólar americano. O
editor Mike, homem sintético e com cinto na calça, queria falar sobre
“verdades” no Moulin Rouge. Não mediu esforços. Em uma semana todo
mundo já sabia do seu caso com um negro. A verdade realmente veio a
tona!
Numa
das primeiras noites em que não fizemos uma festa ou eu não fiquei em
casa puto, com dor de cabeça e de ressaca, fomos dar uma volta pelos
subterrâneos. Os caras logo ficaram com as prostitutas e eu, que estava
à procura de vampiras, fiquei mais no meu canto, observando com olhares
românticos o lado bizarro de Paris. De repente, andando perto de uns
inferninhos, me veio à cabeça de ter visto um daqueles líderes da
tomada de Cuba andando pelos becos umbralinos da cidade de São
Bartolomeu. Por coincidência, aquele vulto pareceu ter tido uma
impressão parecida. Quando decidi voltar minha atenção, ele já estava
com a mão em riste e me perguntando:
- Kerouac – disse em um forte sotaque espanhol que logo me lembrou o deserto mexicano – oh! Sorry. My name´s Guevara. Are you a writer, hombre? Tentou consertar em um inglês de colegiais.
- Prazer, como é louco isso tudo. Arranhei em meu espanhol-mexicano.
Ele
deu uma boa risada, eu também. Estava ao lado de um líder guerrilheiro
latino que hoje é um chefe de estado. Já tinha ouvido falar que o
sujeito era também médico, só não sabia bem se era brasileiro ou
argentino. Rapidamente me lembrei que é hispânico, não pela cor ou
pelos traços – que até parecem europeus, branco, alto, mas por que me
lembro de que há poucos dias o vi numa foto. Era condecorado no Brasil
pelo presidente daquele país, era anunciado com o argentino que
libertaria a América dos “latifundiários e caudillos” que haviam
arrancado a vida do seu povo através da exploração. Parece que isso foi
uma boa oposição à posição fundamentalista da direita americana.
- Você sabe que vi uma foto sua num jornal outro dia, uma edição daqui mesmo da França.
- Ora, fotógrafos e espiões estão por toda a parte nos registrando. Me sinto dentro de um 1984. Só Orwell entenderia!
Que
comentário feliz tinha feito o tal do “Che”, visionário mestiço que
muito além de sua pátria, parecia um homem do mundo e de qualquer lugar.
- Eu entendo como é. A imprensa é uma incógnita, ela pode nos ameaçar de morte ou nos proteger como bebês.
-
Imagino que por Habana circulará uma imprensa livre, mas somente daqui
a alguns anos. Por ora precisamos saber o que se escreve na ilha.
Ele
acendeu uma cigarrilha e começou a revirar algo em sua camisa e
casacos, peças bastante simples como a de operários. E de dentro da
própria roupa, tirou um livro. Não acreditei: En el camino. Ele subiu o livro e riu.
- É bem provável que poucas dessas coisas aconteçam por ai.
Passamos
um bom tempo trocando idéias. Fomos a um bar e ficamos sentados ouvindo
jazz e conversando sobre assuntos muito oportunos. Aquela noite em
Paris parecia não estar acontecendo. Logo, algumas outras pessoas se
aproximaram, principalmente, mulheres francesas loucas e diretas.
-
Sabe, ele me disse, fico vendo como talvez só aqui nesse lugar, tão
fora da sua como da minha origem, mas uma cultura de encontro de nossa
vida, de nossa educação, só aqui seríamos sinceros uns com os outros
como estamos o sendo agora.
-
Tem razão. Muita razão aliás. Quando ouvia falar ou lia nos jornais da
costa oeste sobre caras como você, eu sempre imaginava muita ignorância
movida pela inveja dos senhorios.
- Tenho profunda irritação com os dos seu país. Vocês têm mania de falar liberdade
da mesma forma como se pede papel higiênico. Tentei que vocês se
aproximassem de nós, mas os interesses em nos ter como inimigos eram
mais rentáveis para os cabeças do negócio. Cuba e a América Latina são
puteiros-feudos da cultura da ganância e da falta de misericórdia e não
seria agora que entregariam as coisas de bandejas para cara de cabelos
grandes e barbas, para isto bastava os beatniks. Disse em um forte
sotaque espanhol e misturando artigos franceses e verbos do inglês.
Além disso, Che e seu cigarro ficaram rindo de sua piada, me deixando
um pouco tenso. Esses são os malditos hippies, pensei. Mas resolvi
ficar quieto e trocar de assunto.
-
Também sou católico. Acho que é isso que salva toda a América Latina,
desde o México até vocês. Mesmo que não se expresse apenas pelo
cristianismo, a fé e a religiosidade são determinantes para que todos
consigam sorrir para o dia seguinte e acreditar que uma luta amarga
pela justiça pode render tempos melhores para os próximos, que são seus
filhos, netos, amigos, vizinhos ou até mesmo você quando estiver mais
velho. Nasci em uma família franco-canadense. Demorei algum tempo para
conseguir falar inglês. Sei que esse lance de linguística é como aquele
lance da psicanálise. Nós somos responsáveis por aquilo que nos ocorre
e somos carregados de modos de ações preparados para a sociedade. O
inglês é uma língua superficial, para que tudo seja dito e nada falado.
É rápida, sem qualquer emoção muito gratuita. Já leu Freud?
- Essa eu conheço. Doutor Freud, muito dedicado. Sabia que o homem foi viciado em cocaína?
- É… já escutei essa história em alguma roda.
Esses
não foram tempos tão difíceis, mas ficaram repletos de nostalgia. Ainda
estão frescos na minha memória, mas logo, por força da minha própria
incapacidade de memorar sensações de experiência espontânea, estarei
sem as mesmas somas daqueles momentos e me deparei com a verdade do
sonho americano, do norte. O avião irá pousar, Nova York pulsará
novamente no meu sangue e eu vomitarei sobre a grande liberdade. Já o
estou ao anotar e lembrar de um pequeno pedaço da minha alma que hoje
já não consigo assegurar por onde anda no meu espírito. No caminho para
casa vejo um negro e um latino serem espancados por policiais – alguns
brancos e outros negros. Se eles entendessem como o comandante Che Guevara,
perceberiam que todos somos um só. Não existem mais do que uma
civilização, a humana. Não sei por que, mas Paris me lembra um pouco
dessa possibilidade.
- Ey, K. o que fizestes no norte quando jovem, eu o fiz no sul.
- É, estamos nessa juntos!
- Todos estamos, compañero!
Sei
que na América Latina, essa consciência pode ser mais forte, porém é
muito enfraquecida no jogo de poder oficial. Sofrem suas injustiças
pois não vêem a verdade apenas no acumular, ter poder, estar no topo.
São fortes na intenção, firmes na fé e crentes numa possibilidade
redentora para todos ou pelo menos para todos os que queiram se
libertar. Eu, particularmente, acho que me prendi ainda mais à
realidade. Estou me cansando da angústia incerta. Estamos caminhando
para o fim de um era, eu vou me preparar para receber a Deusa e sei que
ele também estará lá com todo o resto..
Escrito por
J D Oliveira em
00:57:12 |
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08/01/2009
Kerouac VERSUS Dionísio
Sempre achei engraçado que alguns homens se
considerassem Deus. Naquela maldita noite eu tinha uma garrafa de vinho
barato na minha mão esquerda e os peitos deliciosos de uma negra na
direita. Sentia que em minhas veias pulsava o espírito de Dionísio, o
deus duplamente fecundado: uma parte no ventre de sua mãe humana,
Semele e outra, nas coxas de seu pai, Zeus. – o deus do céu e da terra
E eu sou isso: uma mistura da merda humada com a sabedoria celestial,
um enteal puro e errante e ultramente pobre de espírito – não tenho
muito critério em escolher dias bons e dias fodidos, por isso, posso
falar do sublime num instante e ser completamente baixo a seguir.
Tinha sido um evento daqueles, mulheres, bebidas,
drogas e tudo mais. Qualquer versão de sanidade da parte de alguém
soaria como pura hipocrisia. Entretanto, havia uns bons sete meses que
eu não me metia nem com mulheres, nem com álcool. Entretanto, naquele
dia não teve jeito de escapar. Cai de cara na bebida e na sacanagem,
incondicionalmente. Foda-se minha tentativa de iluminação, deixei meu
satori para Paris.
Hal veio com um papo de que na Grécia, Dionísio
aparecia em qualquer um que de repente apresentasse, ao mesmo tempo,
sabedoria e concupiscência. A maioria dos homens, como qualquer bicho,
apenas pensa em trepar. Um ser assim, divino, além do sexo, sabe que tá
ali para salvar a humanidade.
Como em um ritual haitiano, o santo baixava e todo
mundo sabia que ali estava o deus do vinho e da putaria. E o pior,
todas as mulheres íam direto querer saber se a pulsão do escolhido era
divina ou não. Não que isso tivesse acontecido comigo apenas naquele
dia, mas já havia em alguns outros episódios – mas é claro que na
América nenhuma ou quase nenhuma fêmea iria vir pra mim só por que tava
pelado e de pinto endurecido. Era preciso sempre um papo formal, cheio
de promessas e regado a uma indireta do tipo “sim, depois que gozar,
apresento as alianças”, affff.
No meu retiro espiritual consegui até me afastar da
sagrada erva. Porém, naquele dia, alguma coisa – provavelmente Dionísio
- soprou no meu ouvido e disse que seria como nos velhos tempos. Hal,
como sempre, tinha um gigantesco pronto para a ocasião. Como todo mundo
já estava entretido com outras coisas, acabou que eu tive que carborar
tudo aquilo solitariamente e depois de mais de meio ano sem qualquer
contato.
E não é que a iluminação me veio. Percebi claramente
todas as mazelas humanas e vi que o amor pelo próximo era a grande
solução. Dizia chapado: “Foda-se a América! Tirem seus filhos da
Coréia, essa luta é para os besouros, não para os homens iluminados”. E
naquela noite devo ter enchido o saco de metade das pessoas que estavam
ali e outra metade se afastou antes que eu pudesse fazer qualquer
coisa. Falei sobre o Cristo, sobre como amava minha mãe, sobre como
subir as montanhas ligava o espírito e de como era feliz de poder morar
na terra da liberdade. Entretanto, depois de todo aquele papo de igreja
, Dionísio se irritou com a minha conduta e insistiu para que eu caísse
no mundo dos homens novamente. Queria mesmo ver se eu era macho e me
fez querer ir em frente. Olhei para aquela garota negra, linda,
desolada, perdida e drogada. A vi como uma espécie de virgem Maria do
pós-guerra, uma grande oportunidade para uma nova humanidade.
- Oi, disse.
- E ai?!
- Então… antes que acabasse a frase, minha
braguilha já estava aberta e meu pinto à meia bomba para fora. Acho que
era disso que a lenda de Dionísio dizia: sexo fácil e rápido, só era
preciso interpretar o deus.
Todavia não era isso. Eu ainda nem tinha bebido novamente. Ela, Rose, olhou para mim e disse:
- Te observei a noite inteira. Não pense que isso
aconteceu por que sou uma puta. Vi o que você disse, acredito em você.
Nunca ouvi qualquer branco que pudesse entender tão bem o sofrimento de
minha alma. Quis te recompensar com a verdade que havia dito. Quer um
gole?
Sete meses tinham se passado desde a última golada.
Agora, já nem sei quanto tempo tem desde que isso ocorreu, a única
coisa que eu me recordo é que desde então, não houve sequer um dia em
que o álcool não desceu minha boca. E a maldita ainda me disse que isso
era por que meu signo era de peixes e que nessa casa astrológica, os
nativos tinham uma dupla identidade: ao mesmo tempo que se sentiam como
deuses, desejavam em seus vícios como os homens.
Escrito por
J D Oliveira em
23:08:02 |
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26/12/2008
Kerouac VERSUS Simone
Já estava de saco cheio daquilo tudo – família
reunida, todo mundo fingindo ser feliz, parentes que não se
comprimentam, agora se olham como se nada tivesse ocorrido (na verdade,
são tios que olham as pernas das sobrinhas e primos que combinam
sacanagens com seus sorrisos), uma verdadeira depressão de natal.
Na minha casa sempre foi diferente, somos católicos
onde a maioria sempre foi protestante ou judeu. Para nós, o natal
simbolizava a desgraça que nossa sociedade havia feito consigo mesma ao
matar o Escolhido. Ficávamos ouvindo o Papa rezar do Vaticano e
torcendo logo pela volta do Cordeiro, não aguentávamos mais esse mundo
de perversões e maldades. Não que eles não tenham um natal – judeus e
protestantes, mas se os do deserto tem seu feriado próprio e criaram o
papai noel, para substituir Jesus , nós critãos estamos divididos em
dois lados: os que se sentem feliz no natal e se contemporizam com o
que vão ganhar de presente e os que verdadeiramente entendem em que
burrada aquele menino foi se meter. E olha que a cada ano vejo os
judeus nos seduzindo com o papai noel e os cristãos virem seu Deus
encarnado sendo deixado de lado pelo homem do saco vermelho.
Estamos em 1964, não é uma festa da minha família, é da família de uma
amigo meu, filho de um rico industrial e cheio de tradições entupidas
no rabo – nada católicas. A única coisa boa foi que contrataram Nina
Simone para tocar pra gente o jingle bells. Fiquei um pouco
incomodado de pensar que ela não poderia comemorar a virada para
meia-noite – momento mágico, único e esperado por todos, pois nesse
exato instante estaria trabalhando para os Ferrels, cantando alguma
coisa natalina. Esse é um claro caso de divisão de classes, de
preconceito racial: como uma negra na América vai poder adorar Cristo
se não tem o que comer em casa? Um absurdo, é melhor que trabalhem para
um branco em sua festa, afinal em anos vindouros, quem sabe ela arranja
uma grana extra e não precisa vir trabalhar? Afff…
Estou bem puto da vida, fumando igual um forno,
dando grande tragadas, querendo logo que essa hora passe. De repente
percebo que se não mexer meu traseiro do lugar, vou acabar me mijando
ali mesmo, na frente de todo mundo. Levanto com certa rispidez e acabo
deixando um copo se fragmentar no chão lustrado da casa. Logo, um dos
cem mordomos aparece e me diz para deixar com ele. Ameaço botar a mão
no bolso, mas ele insiste. Neste instante, me lembro da mijada e vou
correndo para o hall de entrada da casa. Lá, vejo uma enorme escadaria
que se divide em duas escolhas: a da direita e a da esquerda. Pensando
na aristocracia, imagino que o banheiro deva ser algo de um canhoto,
ali onde tudo de bom e de ruim acontece, as fodas inesperadas e as
merdas defecadas. Dou sorte, subo a da esquerda e alguém passa e me
confirma a quarta porta como sendo a correta. Para o meu desespero, a
porra da porta está bastante fechada, tem alguém lá dentro. “Hey, hey,
por favor, estou muito apertado, será que pode…” a porta se abre e
uma negra bem bonita sorri para mim, é ela, é Nina e seu cabelo. “Oie,
Jack… quanto tempo?”, não respondo, puxo o seu braço, a tiro da
direção do banheiro, fecho a porta e antes que eu consiga tirar para
fora, já estou meio mijado, mas pelo menos um pouco mais aliviado.
Acabo que consigo despejar cerca de dois terços do que era inicialmente
planejado, tudo bem, o problema agora era conseguir voltar para a festa
sem que ninguém visse aquela mancha de urina perto do meu saco.
Se ao menos Simone estivesse ali fora, mas imagino
que ela tenha partido puta da vida. Mais uma vez sou surpreendido e não
é que a negra me espera com um cigarro. “Você não foi mal o suficiente
para me fazer ir embora.” É mesmo, respondo meio tenso e meio achando
aquilo interessante. “Não, seu escritorzinho deprê – disse puta da
vida, eu esqueci minha bolsa na porra do banheiro, me dá licença!” E
tal como eu fizera, dessa vez é ela quem me arremessa para fora do
caminho e entra batendo a porta. Depois daquilo, ainda com as calças me
denunciando, fui investigar alguns quartos e acabei encontrando um
suéter de rico. Coloquei em volta da minha cintura e fui lá para
fora. Quando cheguei no jardim, Simone já estava encantando a
todos, trazendo a noite de natal para os cristãos, ricos, de direita e
brancos da América.
…
Escrito por
J D Oliveira em
09:05:30 |
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12/12/2008
Kerouac VERSUS King Jr.
Eis
que um negro forte vem andando em minha direção e parece furioso. Suas
passadas são largas, ele está a mais de cem metros da mesa que eu
ocupo. Vem concentrado, cabeça baixa e o tempo toda sendo jogada para
um lado e para outro, grandes passadas, pisadas fortes. E vem dizendo
consigo mesmo algumas palavras, frases, salmos em voz baixa e focada.
Eu estou bêbado e solitário em um canto do Brooklin, um buraco
freqüentado por negros e latinos, o lugar ideal para quem ainda curte a
parada de verdade. A vida por aqui não é mais beatífica como antes,
precisamos ficar descobrindo momentos como esse, lugares como o Moe´s
ou pardieiros ainda mais obscuros, onde a luz não penetra
confortavelmente – eis a busca beat, flor de lótus no lamaçal.
Esse
sujeito que vem andando parece que irá me dar a maior bronca da
história. Sua imagem é intimidadora, ele já está com a razão, aliás,
deve estar mesmo com razão. Só eu mesmo que não sei qual é a
dele. De repente, o sujeito levanta o dedo e começa a falar como um
louco que eu estava transformando tudo num oásis do demônio, que eu
tinha desrespeitado Senhor Jesus Cristo, que eu era um aliado dos
infernos e que espalharia a praga sobre os Estados Unidos. Esperei que
ele terminasse sua fala, mas o danado do negão ficava falando,
pregando, exorcizando. Nunca vi tanta fé na espiritualidade – ou talvez
ele fosse um feiticeiro ou um xamã que para nós, leigos, quando os
vemos com suas bíblias debaixo do braço e ouvimos seus cânticos e
agradecimentos pelos cantos da cidade, achamos que estes são apenas
crentes em busca de gado e grana.
Todavia,
eu não quis me esforçar nem um pouco para poder dizer alguma coisa para
aquele sujeito, Achei que aquilo tudo era muito deselegante e por
alguns instantes imaginei se aquilo não era alucinação de bebida. Mas
ele continuava e falava e eu ouvia. “Senhor K, você é o responsável
direto pelos pecados que estes jovens estão cometendo. Quando me
falaram que você estaria por aqui, não tive qualquer medo ou temor, vim
com Deus ao meu lado e vim falar com você que sujeitos como você irão
ser banidos quando vier o Elias”. Oh meu Deus, pensei, o que fui
arrumar para esse cara ficar assim tão furioso. Imagino que sua filha
deve ter fugido de casa com algum fã de Neal Cassady ou coisa parecida.
Além de terem acabado com tudo que fosse beat, ainda me culpam pela
desgraça em suas famílias.
De
repente, um outro negro, agora com suavidade em suas expressões, se
aproximou de nós. Sua voz era macia e seus olhos transmitiam certa
pacificação. “Hey, amigo, não liga para ele, está exaltado, acaba de
perder o filho”. Tudo bem, respondo, só queria um pouco de educação da
parte dele. Apesar da chegada do amigo, o homem furioso ainda
continuava a movimentar loucamente sua bíblia e a gritar para espantar
os demônios. Se ele fosse um padre católico já tinha me jogado água
benta na certa. “Meu nome é Marty, pastor King, prazer.” Pelo jeito
você sabe quem eu sou, mas tudo bem, meu nome é Jack, demônio K. Ele
riu. O outro havia parado de dar seu show histérico e agora chorava no
ombro de uma “irmã” que veio em seu socorro. Senhor King, eu não sei o
que eu fiz, mas lhe digo que estou muito longe do inferno, pelo menos
daquele que fica nas profundezas, por que, neste, o da vida real e
absurda, eu sou o seu mensageiro, ah isso eu sou, mas tenho certeza de
que trouxe muito mais coisas beatíficas do que desordem e loucuras.
“Tudo bem, K, disse King, os caminhos para a vida eterna são vários,
cada um produz a própria senda, não há como lhe culpar de nada,
realmente, ele estava muito emocionado.”
Eu
gostei daquele sujeito. Ele me explicou com o seu sotaque sulista,
algumas coisas, digamos … sobre a sociologia espiritual, disse que
era preciso unir a América em torno do espírito de liberdade e da
Verdade, mas que todos deviam ter direito a isso e todos deveriam
trabalhar por isso, incessantemente. Não apenas os brancos, cristãos,
adultos, mas negros, crianças, mulheres, velhos e mesmo os homossexuais
e alcoólatras, “somos todos irmãos, fazemos parte da mesma família. A
cor da pele e a origem são meros detalhes que temos que lidar nesta
vida, eles não dizem a verdade”. Entendo, afirmei com a cabeça, isso me
lembrou muito alguns ensinamentos orientais, acho que talvez seja isso
mesmo, quando eu tentei dizer alguma coisa para esse bando de estrumes
que são a maioria das pessoas que não querem pensar, disse com os meus
escritos, que não importa a viagem ou quem é o viajante, o que importa
é o caminho e se há alguém em trânsito. Qualquer roupa que eu vista é
apenas pano, um pano diferente para cada dia, um corpo diferente para
cada vida. É tudo transitório mesmo! Dessa vez fui eu mesmo quem se
exaltou. Não sei se ele concordou com o que eu disse, acho que não iria
acreditar em reencarnação, destino, mas pelo menos respeitou minhas
palavras e se despediu, foi em auxilio ao amigo. Homens como esse que
fazem a América. Porém a hipocrisia e a pequenez ocidental nunca irão
deixar sua voz ser ouvida. Duvido que haverá dia sobre essa terra em
que um negro terá força e suavidade para falar aos nossos ouvidos e
nós, de bom grado, prestaremos atenção ao seu discurso.
Escrito por
J D Oliveira em
09:59:28 |
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01/12/2008
Kerouac VERSUS Morrison
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A nossa cabeça
é completamente caótica, uma enorme pilha de contradições. Tem dia em
que acordamos e achamos tudo bonito, sublime, qualquer aporrinhação é
relevada com um sorriso, até mesmo os garotos chatos da rua são apenas meninos se divertindo com o gato.
Todavia, existem aqueles dias em que parece que Deus pregou uma tacha
descendo dentro da nossa cabeça. Os olhos ficam quentes e qualquer
distúrbio à individualidade ou vontade é motivo para mandar todo mundo
se danar. Até mesmo em ocasiões favoráveis ao sujeito, quem acorda
assim acaba arrumando confusão. Uma vez vi um homem ser banido de uma
fila de esfomeados por que não entendeu que era a sua vez de pegar a
comida. Era bem cedo e o cara tinha dormido ali mesmo, desde a noite
anterior. Encheu tanto o saco dos voluntários que acabou levando um pé
na bunda e ficou com a barriga vazia mais um tempo. Nossa maneira de
agir na realidade, usando o instinto como guia inicial, não tem
qualquer fundamento à priori, é só ação, sentimento e emoção. Um ou
outro mais esperto consegue se controlar melhor, mas a maioria age no
impulso e só depois (às vezes) consegue medir o tamanho da burrada que
fez. Eu sou um desses sujeitos que só pensam muito depois do ocorrido,
mas o pior é que o peso e a culpa no silêncio da minha resignação me
pesam demais e eu acabo me entregando ao arrependimento e à dor da
inconstância. Porém se há uma coisa de que eu nunca me arrependi foi de
tentar trilhar uma carreira de escritor. Nunca houve qualquer razão
para me afastar desta idéia. É claro que encontrei inúmeras
dificuldades e várias incoerências pelo caminho, mas nada que me
deixasse desanimado de poder narrar aos outros o meu pensamento, a
minha vida e a vida e os pensamentos das pessoas para elas mesmas.
Cotidianamente um bando de gente chata – geralmente da imprensa ou
especialistas (bahh, especialistas… e alguns dizem que são
especialistas em mim, ha ha ha…), que tenta me importunar fica me
perguntando por que eu não participo dos movimentos jovens, das
questões culturais, do repúdio à guerra etc e tal, querem saber por que
abandonei meu caminho, meu discurso. Dizem que eu não sou mais aquele
Jack, nem perto de Sad Paradise estou mais. Dizem que sou apenas um
homem triste e bêbado que não responde a nada sem estar exaltado. A
maioria que pensa assim está com toda a razão, eu me cago para tudo
isso que construíram em cima de mim, estou mesmo na sarjeta cultural da
América. Prefiro muito mais uma noite alucinando do que ficar parada na
frente de um holofote para todo mundo ficar me consumindo como se eu
fosse um enlatado. Agora, o que não me chateia nisso tudo é ver alguns
caras interessantes, desconhecidos, criados com o espírito beat, que
cresceram em vários cantos desse país influenciados pelos poemas de
Allen, Corso, pelas possibilidades de Dean Moriarty, pelo o que pude
lhes ter mostrado sobre o deserto, o México, as drogas, as putas e as
estradas, os vagabundos e os trilhos sujos das ferrovias, tudo isso que
muita gente sempre achou que só existisse no inferno ou na casa do
outro ou que fosse algo muito estúpido ou vazio. Nós buscamos a
iluminação em cada partícula de nossa vida e alguns desses que se
criaram com o nosso alimento puderam também se perceber sendo
alimentado por este pó especial. Apesar de achar essa coisa de paz e amor
uma tremenda babaquice, não pela paz ou pelo amor, mas pela maneira
como tentam vender a coisa, esses meninos só querem ficar chapados (não
que eu não quisesse) e fugir de seus problemas na escola e em casa,
eles não são vagabundos, muito menos iluminados, são apenas garotos
querendo um pouco de atenção.
Escrito por
J D Oliveira em
07:44:27 |
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01/11/2008
Kerouac VERSUS Watts
Estávamos de mudança. Deus havia nos permitido encontrar um novo
caminho para a nossa vida. Meu pai, combalido e num estágio avançado da
doença, conseguiu um empréstimo com um parente e esperávamos o caminhão
Ford de Ned Sander parar na frente da nossa casa. Íamos saindo de
Lowell, deixando para trás cerca de mais de duzentos anos de história.
Entretanto, a pobreza corrói o espírito e transforma o corpo em um lar
de desespero. O homem falido deixa os hábitos e a sujeira ocupa suas
feições. A barba cresce, os olhos passam a procurar o vazio, a coluna
arria. Era outubro e o outono abriu meu coração, jorrando lágrimas de
palavras sobre a tábua da vida.
Enquanto ouvia discretamente a chuva cair e o silêncio ocupar a
paisagem, percebi que a porra do Sander estava atrasado. Meu pai tinha
feito a barba, penteado o cabelo e usava o seu melhor traje. Queria
sair dos limites da cidade de forma digna, sem que se sentisse um
“derrotado pelas coisas”. Mas que merda! Pensei em gritar: Pai, cadê aquele animal?
Mas logo vi que essa raiva não era para o homem que se esquecera do
compromisso. Percebi que o ódio era da mudança, da urgência da vida e
da dependência moral e econômica dos cidadãos da América. Seria uma
agressão ao meu velho e sacrificado pai, não um desabafo contra o
outro, mas um tiro no meu próprio peito.
Numa das caixas, um livro me chamou a atenção. Era mais um das coleções
loucas de minha mãe, uma católica que vertia para um lado mais
esotérico e místico da crença. Ela sempre apresentou uma sabedoria
unificada a superstições, uma mistura que também me cativou. O título
da edição eu não me recordo, lembro-me da capa, bem bonita, uma santa
talhada, uma verdadeira obra prima da iconografia cristã. Ele devia ser
muito velho, deve ter pertencido a algum parente distante. Ao me
aproximar para pegar o livro, um outro título, por baixo desse, estava
ainda embrulhado. Mãe que livro é esse, perguntei. Ganhei da
Beth, Jean, acho que sobre um estudo de orientalismo, não me recordo o
autor, disse ao mesmo tempo em que soltou um suspiro de impaciência,
seguido de um olhar para a tristeza de meu pai. Desviei minhas vistas
da desgraça e logo me interessei pelo conteúdo daquele objeto. Quem
sabe ele não tiraria minha atenção daquele momento e me levaria para o
jardim secreto?
Rapidamente tirei o papel pardo que o cobria. Era um livro chamado “O
espírito do Zen”, de Alan Watts. Nunca tinha ouvido falar do nome, mas
já conhecia um pouco do assunto. Um outro Allan me apresentou algumas
lições dadas pelos patriarcas e me explicara sobre a diferença entre o
budismo mahayana e o hyrayna, o grande e o pequeno veículo. Explicação
essa que tinha ido mesmo para o meu espírito, para o meu inconsciente.
Só me lembrava do nome sagrado Sunyata, o nosso estado atual
em que estamos todos separados, vazios. Então, abri ao esmo as páginas,
encontrei de cara alguns versos para Pu Tai, o Deus da fortuna, que
diziam sobre vacas que pastavam em nossos domínios:
Nunca
deixem que te afastem/ Do chicote e da corda/Pois, caso contrário, ela
fugirá para um mundo profano/ Quando ela for adequadamente
domada,/Crescerá pura e dócil/ E mesmo sem cordas, e sem nada que a
prenda/ Seguir-te-à espontaneamente
Muito antes de acreditar ser um poema que incentive a violência contra
o pobre rebanho, tive a intuição de que a vaca representava uma espécie
de recompensa, de alimento. Para alcançá-lo é preciso que dominemos
nossos instintos e continuemos com o esforço de educar nossas ações.
Quando estivéssemos maduros, aquilo que nos é primário e necessário
estaria em nós sem que percebêssemos. Todavia, não estaríamos presos a
eles, não necessitaríamos contar os níqueis na carteira, nem
lembraríamos de que existem bolsos, pois não pensaríamos neste acordo
rasteiro chamado dinheiro.
Ned demorou mais alguns minutos para chegar fazendo barulho e jorrando
fumaça sobre nós. Nos mudamos para Nova York, Ozone Park, um bairro
operário, cinza, triste, mas pelo menos podíamos nos esconder do frio.
Apesar de tudo, da morte de meu pai, das grandes noites de insônia, do
longo caminho aos bons lugares da grande maça, foi naquele pequeno
apartamento que tive as minhas verdadeiras experiências búdicas. Foi
ali em meio ao silencia e à angústia que a força do cristo se uniu ao
contemplar de Gautama. Percebi que os dois eram um só e que eu e todos
nós também somos eles. Escrevi ali os meus livros e iniciei a minha
retomada dali mesmo. Minhas viagens foram feitas a partir dali, assim
como minhas amizades, loucuras e amores. E foi naquela vizinhança que
Buda se virou pra mim e me cumprimentou. Olha, meu nome é Alan, sou pesquisador e fiquei muito interessado na maneira como escreve. Era alguém ao interfone. Onde conseguiu meu endereço, perguntei. Como disse, sou um pesquisador. Leciono em faculdades, conheço os beats. Tudo bem, pode entrar.
Ele
devia ser um pouco mais velho do que eu, uns oito anos, já devia estar
quase com quarenta, barba farta, cabelos pretos, mas se encaminhando
para o grisalho, sotaque inglês. Entretanto, não se vestia como um
inglês. Pensei até que se tratava de alguém da Austrália, cheio de
cordões, sua blusa e calça, largas. Gostei de cara do sujeito.
-
J. estudo o budismo há muito tempo e sempre vi dois tipos de textos. O
considerado sagrado, protegido pelos patriarcas, contendo explicações
doutrinárias, questões de lógicas morais e muitos, digamos, enigmas
para o homem que não está acostumado a cultura do Oriente – tomou um
trago de água e olhou para dentro da própria mente.
- Sei, prossiga…
-
O outro tipo são pessoas como eu, que pegaram esses ensinamentos e
escreveram racionalmente, tentando interpretar e racionalizar em cima
das propostas do budismo e muito também sobre a sua história e contexto
social. A questão é que eu nunca havia visto alguém escrever sobre o
estado de iluminação dentro da própria literatura, sem necessariamente
escrever: estou escrevendo a partir de pensamentos budistas. O tom que
demonstra com seus personagens é impressionante búdico. Eles estão
todos sobrecarregados de passagens, de idas e vindas sobre o vazio. A
vida não é colocada como um fim, mas um meio, uma passagem para que se
conquiste a liberdade.
Abro
um sorriso, feliz por ter sido reconhecido, mas ainda mais alegre pois
realmente senti algo naquele homem. Além disso, estava, justamente
naqueles dias, acabando de dar os últimos retoques em meu terceiro
título, “Vagabundos Iluminados” (Dharma Bums). Eram lembranças e
vivências de um tempo em que considerava a iluminação como a minha
principal causa, uma época em que o Zen e o Tao regulavam meus costumes.
-
Sabe senhor Watts, eu tive um companheiro de viagem que me ajudou
muito. Ele me mostrou sua coleção inteira de haikais e me deu lições
básicas de mandarim. Entretanto ele foi para o Japão. Tenho algumas
páginas do livro que conto um pouco do tempo em que escalávamos
montanhas para sentir a vida em sua extrema transformação, senhor gostaria de fazer uma leitura?
- Não, acho que vou esperar que publiquem. Vim mesmo para olhar sua fortuna.
E na simplicidade de um grande iluminado, pediu licença, agradeceu o papo e a oferta e me desejou paz e equilíbrio.
Alguns
anos depois, esse meu amigo que estava para o Japão não aprovou muito
do que escrevi. Sua busca por iluminação passava por um silêncio
radical sobre a própria experiência. Até entendo esse isolamento,
porém, não teria como ter contado sobre as minhas transformações se ele
não estivesse por perto. Seu vigor e sua sabedoria foram fundamentais
para o processo. Fiquei isolado da humanidade por três meses pela força
que ele me passou e agradeço a Deus por ter vivido a angústia do vazio.
Saiba mais sobre Allan Watts e o Zen
Escrito por
J D Oliveira em
07:34:57 |
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